Prato sembrava impazzita.
E anche il maestro Vannucci non ischerzava affatto. Andava avanti e indietro nel suo piccolo ma accogliente attico in pieno centro, parlando con Geppo, amico immaginario, fedele amico dei giorni più lieti.
Sottofono musicale i Rem, tanto per rimembrare.
Non sapeva in cuor suo se esser più incazzato per la violenza gratuita che aveva subito o preoccupato per la sorte dell'amico Morucci, di sicuro era desideroso di fare luce sull'intera vicenda.
Era stato l'unica persona ad avere avuto un contatto con lui prima della sparatoria, l'ultimo a sentire la sua voce e questo, secondo Geppo, voleva pur dire qualcosa.
Che fosse del cielo, del destino o del caso, Geppo non aveva dubbio alcuno: trattavasi inequivocabillmente di un segno.
La vita del Detective Morucci era anche nelle sue mani, e lui in quanto amico aveva il dovere di fare qualcosa. Anche se era un fottutissimo juventino, anche se quella sera aveva chiamato solo per sfotterlo per l'ennesima figura di merda della Vecchia Signora, chiese a Geppo.
Sì rispose Geppo: lui doveva fare comunque qualcosa anche se interista.
In un fumetto americano si sarebbe aperto la camicia mostrando la tuta con la VV del supereroe dall'identità nascostissima. Si sarebbe tolto i suoi occhialini da Clark Kent (per taluni da maniaco psicopatico) e avrebbe fatto giustizia... ma nonostante le buone intenzione del supereoe non aveva proprio la stoffa.
E nemmeno la tuta. Magari Superpippo, suggerì Geppo.
Sì ma ho finito le noccioline si lamentò il Viviano.
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